Les amis de la bibliothèque

« Les histoires que je lis sont celles de femmes accusées d’avoir passé un pacte avec le diable parce qu’un veau est tombé malade. Les histoires que je lis sont celles de femmes qui soignent alors qu’elles n’ont pas le droit d’exercer la médecine, celles de femmes soupçonnées de faire tomber la grêle ou de recracher une hostie à la sortie de la messe. Et moi, je revois le cartable que m’a acheté ma mère pour la rentrée de sixième, un beau cartable en cuir, alors que j’aurais voulu l’un de ces sacs en toile que les autres gosses portent sur une seule épaule, avec une désinvolture dont il me semble déjà que je ne serai jamais capable. Je revois mon père tenant ma mère par la taille un soir d’été, je le revois nous dire,

Salem devait être un nouveau départ, un endroit où l'odeur piquante de la cannelle et du thé parfumerait l'air d'espoir ; où les couleurs seraient en sécurité, vivantes, en moi. J'avais dix-neuf ans, et Nathaniel Hawthorne vingt-quatre lorsque nous nous rencontrâmes dans ces rues de briques.
C'était en l'an 1829, et nous luttions tous deux, chacun à notre manière, pour être libres - lui avec ses carnets, moi avec mon aiguille.
Brodeuse aux doigts de fée, Isobel Gamble descend d'une lignée de femmes qui possèdent